Un sueño

Hoy miércoles quería llevar a Miriam a ver Tintín al cine. Fui a verla yo solo el otro día y me maravilló.

Cuando ha llegado del trabajo, eran las cinco. Siempre tiene trabajo, mucho; podría quedarse hasta las ocho todos los días, llegar aquí a las nueve y media, y nunca dejaría de tener tareas.

Yo tenía mucho sueño. Mientras ella terminaba de comer, yo me he ido a la cama a esperarla. Hacía tanto calorcito con el edredón y la almohada de plumas, y el pijama de cuerpo entero que llevaba puesto.

Ella vino cuando terminó de comer, hablamos sobre ir al cine durante un par de minutos, y nos dormimos.

Soñé que iba conduciendo por la M40 el Golf, rápido, como un rayo, pasando entre dos coches fulgurantemente y saliendo en la primera salida, solo para darme cuenta que uno de los dos coches me perseguía para ¿darme un escarmiento? Así que en esa primera salida, en el primer callejón cubierto de vegetación, me metí marcha atrás y apagué las luces.

Le vi pasar inocentemente, persiguiéndome para no encontrarme nunca.

Cambio de escenario, y en el sueño estoy en París. Al menos lo parece. Voy en bicicleta, haciendo unas piruetas como solo se pueden hacer en sueños. Me cuelo en un hotel abandonado, hago fotos de su interior, su arquitectura, siempre montado en la bici.

En ese hotel descubro un río, con una zona calmada cuyo lecho está cubierto de piedras blancas, suaves y redondas. Crece una enorme planta que no tiene hojas sino largos pelos verdes, como brazos verdes peludos medio metidos en el agua. Parecía vivo. Un ser vivo perdido en el tiempo.

Me despierto. Tengo ganas de escribir. Al cabo de varios meses, he vuelto a tener ganas de escribir.

Ha sido una idea excelente dormirnos con el sonido de la lluvia.

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